Ó, Gilson!

Gilson é um menino morador nas bandas do Alto Alegre. Menino de muitos irmãos, uns menores, outros maiores que ele. Só em danação nenhum é mais, nenhum é menos. O pai de Gilson foi-se há um bocadinho de tempo. Mas tem a mãe de Gilson, mulher direita que por sob o teto dos aviamentos senta-se aos montes de mandioca para amealhar a vida dos filhos. Só que antes de ir trabalhar, dia a dia, leva os filhos à escola.

Gilson estudava na escola quando para lá fui, dar aulas. Parece que era danadinho, porque com os outros danados foi direcionado para mim. Ficou no fundo da peneira com as outras crianças. Como a danação não bastasse, Gilson também não conhecia as letras, como da mesma forma não conheciam os outros pequeninos. E lá fui, pobre de mim, ensinar alguma coisa a todos eles.

Gilson, logo dada a ele a oportunidade, não parava quieto, sem sossegar um instante, a não ser quando eu lhe punha a fazer uma atividade. Corria, e era todo brincadeira.

---- Ó, Gilson!

E este meu “Ó Gilson”, ecoava na sala toda. O menino parava com as espevitices, porém bastava eu pegar o giz e pôr alguma coisa no quadro, estava lá o Gilson novamente, saltitando feito um canguruzinho.

---- Ó, Gilson!

Gilson não entendia as minhas broncas, assim como eu não entendia aquela espontaneidade. E sem entender minha voz vibrava feito campainha alucinada, querendo pôr ordem no Gilson:

---- Ó, Gilson!

Por que não sabia o que fosse um A, deixava o Gilson uns minutinhos a mais na escola, depois que a meninada ia embora, para ensinar de modo diferente ao Gilson. Fiz cartinhas como as de baralho na tentativa de fazê-lo aprender. E Gilson gostava daquilo, ah como gostava.

---- Que letra é essa, Gilson?

---- Um J.

---- É nada! Um J é esse, ó. Que letra é essa?

---- Um M.

---- Muito bem.

Gilson era maroto, corria e saltava como ninguém, mas gostava de responder ao que eu perguntava. Entregasse uma atividade, respondia com gosto. Afilava a ponta dos cotocos de lápis, e ia com fome ao caderno. Contasse uma história ao Gilson e ele metia uma gargalhada.

Como eu gostava de ver o Gilson responder perguntas.

---- Gilson, como é que se escreve a palavra bola?

---- Um b com o, bo...

 Desenhar, desenhava com vontade. O que ele não gostava mesmo era de não saber as coisas. E se não soubesse, zangava-se.

---- Ó, Gilson!

Zangado, era outro menino. Zangado o Gilson, eu em meu pouco preparo não o aguentava.

---- Ó, Gilson, vá para casa!

E lá vai o Gilson, escorraçado por mim, para casa. Não vai de boa vontade, vai por eu o ter pego pelo braço e posto para fora. Gilson vai frustrado, no final do ano ele vai me dizer isso.

Aquele “Ó, Gilson!”, repetido mil vezes por mim, já não pode ser esquecido. Outros meninos da mesma escola, quando me viam passar, gritavam-me:

---- Ó, Gilson!

Ao que eu ria. Só podia rir mesmo.

Tempos depois eu mandei uma bola para o Gilson. Ele me viu na rua, na mesma época, e falou comigo com um sorriso do tamanho do mundo. Nunca vi maior agradecimento.

Ele estuda na mesma escola, onde trabalho, mas em outro horário. Não é mais o menino pequeno de antes, mas penso que não deixou de ser menino. A danação, que é vida pura, não se deixa também sem mais nem menos. Lembrar do Gilson me faz ter mais amor pela vida, pelas crianças, pela escola. Por isso agora digo, para que nunca mais esqueça:

---- Ó, Gilson!

27 de fevereiro de 2016

Os meninos jogam bola na rua em que moro

À tardinha, os meninos jogam bola na rua em que moro. Há, por parte deles, uma algazarra tremenda, mas é um barulho que energiza a rua, envivecendo-a. A alegria é constante e me faz lembrar de meu tempo de menino, em que havia também muito movimento nos campinhos de futebol.
A rua daquele tempo é aquela que já não existe. Foi-se no gargalo do tempo, só a memória sabe dela. Era uma rua de muitas brincadeiras que enlaçavam a criançada. Brincadeiras, brigas e pequenas intrigas entre os moleques; intrigas sem maldades, naturalíssimas. De todas as brincadeiras, o jogo de bola estava lá, disponível a todos os garotos.
Os campinhos se localizavam, quase todos, nos outões das casas, pertinho mesmo, no centro da rua. Assim, não havia momento de vadiagem em que não corrêssemos para lá, para correr atrás da bola, nem que fosse por um instantinho só. Se alguém vinha brigar conosco devido ao barulho, corríamos a construir outro campo, e todo mundo ia, como se jogar bola fosse sagrado.
Nós, moleques em idade de querer se mostrar, queríamos, todos, ser bons jogadores, para que quando chegasse a vez de um menino qualquer montar seu time, nos escolhesse. E os artilheiros? Nossa como eram disputados. O Cicinho jogava muito bem. Era, por isso mesmo, quem mais levava escorões e caneladas. Também era o mais enraivado dos meninos. Como possuía a melhor das propriedades - a bola -, e sendo também quem mais sabia dar dribles, não queria ficar partida sem jogar.
A jogada entrava nas bocas de noites. Nada paralisava os jogos de bola, nem mesmo a voz às vezes zangada de nossos pais a nos chamar para cumprir alguma tarefa. Nem sequer as queríamos ouvir, tão grande se fazia nossa alegria, como se a felicidade do mundo fosse aquilo tudo: uma bola.
Os meninos jogam bola e me trazem boas recordações. Me lembram que os jogos de bola coroaram, em sentido de consagração, a infância e juventude de tantos meninos, num tempo facílimo de se iludir com a vida. Aqueles jogos de bola serviam para amenizar a rudeza das nossas experiências pessoais. Jogar bola era o momento de esvair a lassidão dos nossos dias. Éramos, por um momento, meninos alegres apenas com uma bola: nem que fosse só para correr atrás dela.

30 de dezembro de 2015.

Dia de lembrar das lutas...

Ao comemorarmos o Dia da Consciência Negra, data histórica no nosso calendário brasileiro, o fazemos não compreendendo que o negro seja um coitadinho, e sim que  ele teve e tem importância fundamental na constituição do nosso povo. Compreendemos que em nossas batalhas e lutas que nos trouxeram conquistas de direitos fundamentais sempre está presente a marca dos afrodescendentes. Marca que está também em nossa personalidade, em nosso caráter, em nossa predisposição para vencer.

Temos sorte porque temos uma comunidade como a Lagoa dos Crioulos que muito nos enriquece e nos orgulha com seus traços culturais. Apesar de pouco valorizada, a Lagoa dos Crioulos é expressiva em manifestações artísticas, religiosas e lendárias. Suas lendas nos fascinam completamente. Seus habitantes nos dão uma verdadeira lição de humildade e sobrevivência. Nesse sentido, nesta pequena ação que hoje realizamos, homenageamos a comunidade quilombola de Lagoa dos Crioulos.

Neste Dia da Consciência Negra, cabe-nos lembrar que os afrodescendentes originários são um povo que aqui no Brasil chegaram, vindo à força, e logo procuraram se adaptar aos costumes predominantes, porém também contribuíram com a sua cultura, seu modo de ser, suas crenças, saberes e lutas. Cabe-nos lembrar, mais que tudo, de suas batalhas por dignidade, por igualdade, pelo direito à liberdade, por valorização enquanto seres humanos.

É com vergonha que devemos lembrar também que os negros brasileiros já foram escravizados, por muito tempo submetidos ao trabalho forçado, servindo de propriedade alheia; que já foram maltratados, surrados e até mortos nas senzalas desumanas. Porém, com alegria, lembremo-nos ainda que esses mesmos que na história foram magoados também souberam lutar contra a dor e a opressão; muitos deram seu sangue em prol do reconhecimento de seu valor e de sua dignidade humana.

Lembremo-nos, por fim, que essa história de luta dos afrodescendentes por direitos e igualdade ainda não teve fim. Afinal, ainda vemos diariamente práticas preconceituosas e racistas contra essa população guerreira. Práticas irracionais e desumanas que ferem essas pessoas historicamente marginalizadas. Assim, é necessário lutar cada vez mais para entender que o preconceito e o racismo são posturas vergonhosas, que nada pode justificar. Mas essa luta que antes parecia só dos negros hoje é de todos nós, porque os negros são parte do que somos, de tal forma que se alguma coisa ou alguém os ferir estará também este algo ou alguém ferindo a alma de todos nós. É uma luta árdua, que faremos dia a dia, mas que não pode ficar só em palavras, e sim em atos.

Não existem raças distintas, a raça é uma só: a raça humana. Não é a cor da pele que definirá a grandeza das pessoas, e sim a condição de sermos pessoas e o nosso histórico de lutas. Tudo isso, nós negros temos de sobra. Que ninguém se culpe por sua cor, pois a grandeza humana está além, muito além da pele.

Mensagem proferida no Dia da Consciência Negra, no Primeiro Evento de Cultura Afro-brasileira na escola José Valdemar de Alcântara e Silva.

Ela não nos criou

De vez em quando, na escola ou noutros espaços sociais, defronto-me com gente de pensamento grande, de mente aberta e de atitude crítica perante situações preocupantes, senão caóticas. Numa dessas, enquanto eu dava aulas numa turma, perguntei a uma aluna o que a preocupava. Sua resposta me permitiu pensar, repensar e pensar ainda um pouco. Ela me disse que já não suportava mais a intensidade com que as pessoas utilizam os aparelhos celulares, alheando-se dos acontecimentos em tempo real e das outras pessoas.
Aquilo me impressionou muito. Me impressionou a ponto de eu questionar se realmente a tecnologia representa mesmo um avanço ou um retrocesso na vida dos homens. Daí veio a percepção de que se a tectonologia induz os indivíduos a esquecerem de si mesmos, a fugir de suas circunstâncias, a desviarem-se das coisas reais e dos outros, ela não pode ser positiva. Não pode porque desumaniza, porque mumifica, por um tempo, a possibilidade de se fazer humano.
Quanto mais os dedos vão deslizando, de clique em clique, mais os sujeitos vão sendo apoderados pela dimensão virtual, oportunizando à tecnologia o domínio sobre o homem. Dominação facilmente percebida no uso descontrolado e faminto de aparelhos e redes.
Não se pode falar em evolução quando a elegante tecnologia substitui as relações autenticamente humanas. Evoluídos parecem os povos que nunca a tiveram. Por isso que, às vezes, quanto mais as pessoas sonham com luz mais permanecem na escuridão.
Quando eu fui criança e adolescente morei no campo, e o que alegrava as noites era a caminhada pelas estradas semi-escuras, rumo a casa dos vizinhos para conversar e tomar café ao redor de fogueiras. Em casa, nada nos tomava o fôlego para conversar, nada nos desviava dos outros. Só que com a chegada da luz elétrica, da televisão, as relações se modificaram. A harmonia virou caos. Já não se faz visitas a ninguém, e tem horas que a conversa vira mudez de múmia.
Não é mal que essa lógica tenha que se inverter. A tecnologia não se criou para nos dominar, mas sim para ser dominada por nós. E a dominamos se não a deixamos nos roubar a humanidade, se não lhe permitimos dirimir o aconchego do outro, se a controlarmos a ponto de usar seu potencial criativo para realizar nossas possibilidades humanas. 

1 de novembro de 2015

Cada macaco em seu galho

Foi muito recentemente que me passou essa ideia pela cabeça: se cada um de nós denunciasse as injustiças do mundo, as desumanidades, quão melhor o mundo, ou pelo menos o nosso entorno, se tornaria. Seria um gesto de grandeza e de coragem, sendo que esta última não é tão fácil possuir quanto a primeira, sem a qual a outra não basta.
A coragem, num mundo de constantes perigos como o nosso, é algo raro. Por conta disso, a gente se acostuma a ver, a nossa volta, uma série de crueldades, e, para não nos envolver, fingir que nada presenciou. É uma criança agredida, é outra que não vai para a escola; de quando em vez, há um idoso desrespeitado em seu próprio lar ou fora dele, bem perto de nós; também não muito longe, homens de porte animalesco batem em suas mulheres e as privam de alegria; a um passo de nós, assistimos as ordens da corrupção, da tirania, do abuso de poder, que nossos olhos desesperançosos já se acostumaram a não ver, vendo.
Porque a ordenança é que cada macaco mantenha-se em seu galho, sob pena de não ter que pagar pelos outros. E desse jeito a gente vai atendendo essa ordem bruta; afinal, ninguém quer estar em perigo, correr risco. Estar cômodo é tão bom, dizia o filósofo Kant, porque justamente não traz risco. Comodismo este que nos vai, dia após, causando a ruína de nossa vida.
Se o medo opera, parece que a maldade põe-se naturalizada. Se houvesse compreensão por parte de todas as pessoas, pelo menos as de sã consciência, de que o mal não tem justificativa (utopia irrealizável), tudo seria bem diferente. Ou se pelo esse mundo garantisse proteção a quem se aventurasse a melhorá-lo (por enquanto, mais uma utopia)...
Resta-nos a esperança na efetivação daquilo que chamamos direitos humanos. Enquanto isso, cada macaco no seu galho, e dane-se a humanidade.

9 de setembro de 2015.

Meus textos reunidos em um só lugar: leia os poemas e contos publicados nas antologias da CBJE

Poemas e contos publicados nas antologias da Câmara Brasileira de Jovens Escritores (CBJE). 

Clique nos títulos para ler.

|POEMAS|EM ORDEM CRONOLÓGICA

SONETO DE IDENTIDADE 
MARÍTIMA
CANÇÃO TRISTONHA DE NATAL
POEMA A UM GOVERNANTE
QUANDO EU DIGO TE AMO
ROTA DO IMPOSSÍVEL
A AMADA
ASA DOURADA
INTENÇÃO
MEU CEARÁ
POEMA PARA UNIR AS PARTES
POETISA
COGITAÇÃO DO SER
DESCENDÊNCIA
A VIDA ATÉ AGORA
O ABORTO DO POEMA
CAMINHOS
EU QUERIA SER CHUVA
DECISÃO INCONDICIONAL
IDOLATRIA A MEU FILHO
EPICENTRO
REEQUILÍBRIO
MUITO APRESSADO
A RUA DA AMARGURA
ALGUÉM ME DIGA
A METAFÍSICA DO POEMA


|CONTOS|EM ORDEM CRONOLÓGICA

O JOGO DE BOLA
O PADRE NOVATO
O MENINO
OITENTA VIDAS

Repetir por repetir, que perigo

            Coisa muito comum, no dia a dia, é as crianças, sobretudo as menores, repetirem o que fazemos. Nisso vejo um pouco de bom, dado que as boas práticas precisam de repetição, mas também há um pouco de negativo, já que nem tudo que fazemos na nossa vida ora desordenada e instável, é digno de exemplo. Fato incontestável, porém, é que os pequenos procuram imitar o nosso passo, o que parece natural, seja ele bom ou desastroso.

            Meu filho, de dois anos e meio, quer repetir as minhas ações, gestos, palavras etc. Ele quer descascar o ovo cozido, quando o estou fazendo; quer pegar a própria água de beber, no momento em que eu também bebo água; quer passar as páginas do livro de estórias infantis e ler as imagens sempre que lhe conto essas estórias; quer ser meu professor quando o estou ensinando as letras do alfabeto. Até aqui, tudo bem. Mas o menino, incapaz ainda de discernir certas ações, também repete as palavras impróprias quando as ouve da boca de alguém, as brincadeiras deseducativas, os gestos que nenhum pai de família deseja ver praticados por um filho seu.

            Às vezes, contagiados pela alegria de nossas crianças, incitamos-lhes a reproduzir comportamentos inadequados, o que representa uma falha na nossa responsabilidade enquanto educadores. Noutros instantes, quietas a assistir determinados programas, aprendem a repetir maus ou bons movimentos que veem fazerem os personagens. As crianças estão propensas a tomarem como exemplo tudo que percebem.

            Isso de repetir toda e qualquer ação, por parte das crianças, exige grande cuidado dos pais. Por um lado, se um menino ou uma menina repete o feito de outrem mostra, pelo menos, que é ativo, que tem iniciativa. Por outro lado, porém, está sujeito a se desvirtuar, pela carga de negatividade que o ato de repetir imprime a nossas vidas.

            Por isso, é preciso que se ofereça aos pequeninos a oportunidade de repetição com correção, o que exige dos pais e de outras pessoas com as quais convivem uma intervenção para provocar a boa aprendizagem. Repetir por repetir, nesse caso, não tem nenhum fundamento educativo. Necessário se faz que as crianças possam pensar sobre o que os outros fazem para compreenderem quando repetir ou não aquelas ações. E se nos faltar a coragem de tomarmos essa importante iniciativa frente à vida de nossas crianças, as estaremos entregando à sorte e ao acaso. E todo mundo sabe o risco que isso representa.

28 de julho de 2015