Livro Cuia Grande: a história de Salitre para download

Livro Cuia Grande: a história de Salitre para download.

Cuia Grande: a história de Salitre

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SOUSA, Manoel Neto de. Cuia Grande: a história de Salitre. Pará de Minas - PA: Virtual Books, 2015.

CRÔNICAS DA CIDADE ------ As cacimbas de Dona Nega

As cacimbas de Dona Nega

M

al quebravam as manhãs - num tempo nem muito distante deste, mas também não muito perto – e estávamos lá, nós os moradores da Rua São José, passando pelas veredas rumo às cacimbas de Dona Nega. Esta, uma senhorinha que hoje deve estar se não na casa dos oitenta anos, mas está quase lá. 

Das cacimbas de Dona Nega tiramos a água que, até um dia desses, sanou nossa sede. Sede de muita gente, não engane! As donas de casa estavam lá, arrodeadas das cacimbas, angariando um balde d’água, pelo amor de Deus. E os meninos também estavam lá, ah se não! Nós, os meninos, íamos a essas cacimbas, cedo da manhã, como escoltados de nossas casas por nossas mães, porque a água para a luta do dia era por nossa conta. Tinha-se que encher os vasilhames, e antes disso não estávamos livres para fazer fosse o que fosse.

E como só tinha água em dois lugares – ou na caixa de água salgada ou nas cacimbas da velinha Dona Nega, íamos a esta última opção. E eu ia, com os demais molecotes, pelas veredas buscar a água potável que Dona Nega não vendia, mas nos dava. Queria só um pagamento, que era ver as cacimbas limpas, bem cuidadas, porque ali, de fato, minava a água de beber.

E a gente toda se sentava ali, na beirada das cacimbas, esperando, com ilimitada paciência, a água minar. Até hoje eu me pergunto como é que minou tanta água; como é que, daquelas veias finas, minou tanta água. E era água de primeira, que carregávamos para casa como ouro líquido. De certo, era. Quem vive no Nordeste sabe!

Pelas veredas das cacimbas muita história acontecia. Não só das cacimbas de Dona Nega, mas também das do Atevalte. No inverno, quando a baixa toda enchia, era ali que as mulheres botavam a roupa para quarar. Depois de passado o inverno, os homens cavavam as cacimbas e delas saía nossa água. E na cavação todo mundo precisava ajudar, desde tirar a terra para fora até esgotar a água barrenta, até que uma aguinha limpinha começasse a jorrar. Também daquelas veredas fazíamos atalhos para chegar a escola do Alto Alegre mais ligeiro, e por ali também os meninos mais danados corriam para o Açude Velho, porque facilitava se esconderem de seus pais. E ainda ali se catava passarinho e lagartixa.

Ao redor da cacimba nos sentávamos, bastava virar o balde de zinco com os fundos para o alto, e ficávamos a ouvir a conversa do povo, esperando também que a nossa vez de encher o balde chegasse. Ali tinha de um tudo: conversa que ia e vinha, gargalhadas as mais exageradas, fofocas, alegria... Por aquelas veredas eu passei com o galão d’água, morre mais não morre; os baldes costumam ser maiores do que nós. Por aquelas veredas vi minha irmã puxando o cabelo outra menina. Ali, os meninos aprontavam muito. Ao redor das cacimbas de Dona Nega, fazíamos planos de roubar as mangas maduras.

Ninguém pode esquecer das cacimbas de Dona Nega. Da água que matou nossa sede, que nos tirou do aperreio. Cacimbas que marcaram a infância de tanta gente. Num tempo que era de penúria e dificuldade a gente lembra com alegria das cacimbas. Tempo bom e que só hoje descobrimos que o era. Agora, por não bebermos mais daquelas águas, não paguemos com ingratidão. Guardemo-las  como uma fotografia na parede. Com alegria, tristeza ou pesar de um tempo que se foi, é a memória que nos resta.

25/12/2017

CRÔNICAS DA CIDADE ------ O Menino Sem Nome

N

ão muito longe daqui tem um menino... um Menino Sem Nome. De batismo, não; está lá, no cartório, no livro tal, número tal, o nome desse menino. Para mim, todavia, ele é sem nome, porque o nome dele não posso dizer, não posso rasgar, na garganta, aos quatro cantos desse mundo. Porque dizer o nome do menino é dizer quem ele é e em que condições ele vive.

Outro dia eu soube que o Menino Sem Nome tinha levado uma surra e que estava com as costas vermelhas. E há, na mesma casa, também uma menina sem nome, que outro dia tivera febre devido uns supetões que sua mãe, a Mãe Sem Nome, lhe dera. Aí eu fiquei ralhando, silenciosamente; xinguei muito, mas também silenciosamente, os pais do Menino Sem Nome.

O menino sem nome, que dá trabalho na escola. Quem o ensinou a ser assim? O menino sem nome que, no primeiro impulso, agride a irmãzinha. Quem lhe exemplou esse triste ato? O Menino Sem Nome que sabe xingar e dizer tudo quanto não presta. Mas não é só tragédia esse menino, não. Eu descobri que ele gosta de livros porque, essa semana, eu li para ele. O Menino Sem Nome gosta de gato e de cachorro. Ah, como gosta!

Isso me faz pensar nas tantas crianças sem nome; nas crianças violentadas, nas crianças agredidas, nas crianças desrespeitadas até mesmo dentro das escolas, nas crianças excluídas até mesmo por quem não os poderia excluir; e fiquei pensando ainda que são crianças sem nome as crianças que não têm o que comer, que não leem, não brincam e que, em detrimento, veem o que a TV mostra e, pior ainda, assistem às cenas terríveis da vida real.

Eu fiquei, e ainda estou, pensando nas crianças que vivem dentro de suas casas como prisioneiras; que jazem, nas suas moradias, com vontade de não estarem ali, com vontade de até sumirem do mapa e serem um ponto a menos. O gato comeu o bolo dos meninos sem nome.

E sua família é vitimada, vitimada com as pestes do mundo. Por isso tenho piedade dela. As pestes do mundo, que são tantas, encantam até os que se dizem mais astutos. Imperfeito que sou, não culpo ninguém.

Vai ser o quê, daqui a pouco, esse Menino Sem Nome? Pergunta triste. Enquanto não tiver nome, não vai ser nada. Vai ser o que seus pais são hoje? É provável. Mas ele pode ser uma coisa melhor porque daqui a pouco, quando tivermos coragem, essas crianças vão ganhar um nome. Quando sairmos do nosso triste estado de comodismo, quando acordarmos do nosso sono e percebermos que ao nosso lado nem tudo está bem. Quando a esperança desencantar, daremos nome aos meninos sem nome.

28/10/2017

Ao eterno mestre, com carinho

Q

uerido mestre,

Hoje é uma data especial,

Em que comemoramos o seu dia,

O Dia do Professor.

Professor, quero dizer o quanto és importante...

Para a escola, para a cidade, para o planeta.

Tu que me dás a tua sabedoria,

O conhecimento que tens das coisas,

Que me fazes viajar como nas asas de um cometa.

Tu, professor, que diante das minhas dificuldades

Não tens cruzado os braços;

Inventa uma coisa, inventa outra coisa...

Um giz aqui, um desenho ali,

Logo adiante, um traço.

Tu, um inventor de metodologias,

Tu, que vais sempre além das caligrafias,

Tu, que não te importas em te tornares,

Caso eu precise, um mágico, um palhaço.

Tu que ralhas, professor,

Tu que brigas comigo,

Que dizes: “não faça isso! Preste atenção”!

Tu, sempre querendo me chamar atenção

Para o melhor...

Tu que me desequilibras,

Deixando-me na dúvida,

Para que eu vá mais longe.

E me equilibra de novo,

Quando ri comigo

Quando eu supunha não poder mais rir.

Tu, que quando vais dormir,

Fica pensando na melhor forma de eu aprender.

Na verdade, eu sei que tu queres é me convencer,

Me convencer de que eu posso...

Que eu posso muito mais do que sobreviver,

Que eu posso lutar pelos meus sonhos,

E ser grande, crescer...

Tu, professor, que ficas assistindo a minha luta,

Na minha casa, na minha família, no meu espaço.

Tu que me entende, professor, tu que me entende...

E quando eu desmorono, tu vens com um abraço...

Tu que és ousado, professor,

Pois estás disposto, sempre, a pegar tuas armas

E ir à luta comigo.

E sempre que eu ganho, és tu o primeiro a comemorar.

E se eu perder... Mas eu não perco, professor, eu não perco...

Eu não perco porque tu me falas de Deus,

De amizade, de respeito, de amor,

De solidariedade, de diferença, de esperança...

Porque tu me dizes que os livros não bastam,

Porque me ensinas a ser gente,

Gente de valor.

Professor, nessa fração de segundo quero dizer: tu és importante!

Afinal, professor não é a profissão das profissões?

Não é o professor quem forma o juiz, o doutor?

Ninguém pode ser alguma coisa sem passar por ti, professor.

Saibas, ó mestre,

Que o que fazes por mim salário nenhum compensa.

Não temas dizer: “eu trabalho por amor”.

Isso não quer dizer que você não viva em função de um salário,

Isso quer dizer que, ao trabalhar por amor, você faz a diferença.

Obrigado é tudo que eu posso dizer, e sei que é pouco.

Obrigado por fazer a diferença nas nossas vidas!

Feliz Dia do Professor!

CRÔNICAS DA CIDADE ------- Poderia ser eu...

A Verônica Regina... Não preciso dizer por quê.

Aconteceu pela boca da noite. Não queiram saber o dia, porque não me lembro. Estava eu ali, sentado à calçada da igreja matriz, esperando o bonde. Ia à cidade próxima, trabalhar. E junto a mim tinha um mói de gente, os estudantes que, no mesmo bonde, iriam para as faculdades. E perto de nós, mas como se não fosse do mesmo mundo, havia o bêbado. O bêbado, não; havia o homem que tinha bebido.

Eu, como sou curioso e atento aos desamparados do mundo (não sei se é a expressão certa), àquilo que guarda porções maiores de poesia, estiquei os ouvidos e, de quando em vez, os olhos, em atenção à fala e aos movimentos do homem – do homem que bebera. Porque como está desamparado do mundo, mas não é, recorre sempre a quem o ampara: a bebida que, ardente, o empurra ladeira abaixo.

E por que bebera dizia umas verdades. E foi o ouvindo que eu o vi pela primeira vez, como um ser humano, de carne, osso, consciência e coração.

E o que ele dizia, na sua voz tonitruante? Falava de si. Falava sobre uma natureza, uma tal natureza que ninguém dominava. Era a sua natureza. Era o que era. Queria dizer que se pudesse, se dominava; queria dizer que se lhe aprouvesse, seria outro homem, bastava ter o poder para tal. Não disse exatamente assim, mas era isso.

Na voz suja pela angústia, falava do Brasil, como a querer falar de cada pessoa: que no Brasil não tem respeito. Era como se bradasse: as pessoas não me respeitam, porque sou como sou, um bêbado, um louco. Mas ele se enganava, pois deveria dizer: não querem me respeitar, porque estou como estou: bêbado, louco. Porque nessa vida, eu digo, como a encarnação de um filósofo existencialista: ninguém é nada; a gente está sendo, por um momento, alguma coisa. Para o bem ou para o mal – eu digo, mais uma vez.

E aquele desabafo me enterneceu tanto, que no caminho, escondido na escuridão do bonde, eu só pensei no bêbado homem. Pensei ainda nos risos e na zombaria que os homens bêbados que também jaziam ali atiravam sobre ele.

Pensei, e continuo pensando, que os bêbados merecem uma chance, pelo menos a chance de serem respeitados. As pessoas, para serem normais, precisam saber que aqueles que parecem um trapo são, na verdade, homens, homens subsumidos pela sorte ou pelo mundo. Eu pensei, e ainda penso, que todos nós necessitamos deixar de beber doses muito grandes desses males que nos embriagam: o orgulho, o desrespeito, a intolerância...

Eu fiquei pensando que poderia ser eu, e não ele, a estar naquela condição; e poderia ser também um parente meu, ou qualquer indivíduo, do menor ao mais alto escalão da sociedade. E martelou na minha cabeça essa ousada ideia: que às vezes a consciência vem melhor para os bêbados e os loucos do que para os que dizem ter o juízo certo. Porque quem zomba dos outros nunca esteve bem de saúde.

13 de Agosto de 2017

CRÔNICAS DA CIDADE ------- A rua menina

Cheguei à rua em que moro no dia seis de abril de 2013. Eu me lembro muito bem. Havia dois moradores na esquina distante e dois defronte onde construí meu casebre. Era uma rua quase sem ninguém. Para todos os lados via-se a mataria. A princípio achei até bom, pois quase a vida toda eu morara na zona rural. Aquele lugar, ruazinha nova, prometia-me tranquilidade e conforto.

Após o casamento morei sete meses de aluguel e, assim que os tijolos da construção da casa própria começaram a ser empilhados, fiquei um tempo morando com minha sogra. Aí, um dia, tendo chegado da faculdade, arrumei um caminhão e carreguei a bagaceira toda para a nova casa. O sonho de não ser mais inquilino realizou-se.

Como na rua nova não tinha nada, nem energia elétrica próxima, nem água, nem calçamento, não foi muito fácil residir ali. Mas todas as más condições do módico espaço superavam, em léguas, o fato de não ter um lar próprio.

A rua ainda hoje oferece pouca coisa, salvo uma vista para o morro, belíssima e, por vezes, consoladora. Em tempos do verde, enche os olhos da gente.

Nós, os poucos moradores existentes, fizemos um “regime” de partilha. A energia vinha de uma casa só, e rachávamos o preço igualmente. Mas uma vez, tendo eu esquecido de apagar a luz incandescente do lado de fora, o homem que passava a energia disse-me:

--- Dá pra apagar a luz?

A ofensa não foi tanta como a vergonha. Depois, foi melhorando, colocaram um poste no pé da minha calçada. Agora, a energia da minha casa passa para outras duas. Até que outras melhorias aconteçam, vai ser assim.

Também um menino, o Marcos, vinha todos os dias para eu o ensinar a fazer as atividades da escola, uma vez seus pais não sabendo ler. Só que um dia os pais do menino botaram os móveis em cima de um caminhão, em uma hora repentina e sem avisar foram-se estrada a fora. A rua ficou uma pobreza.

A rua, hoje mais movimentada, vem sempre crescendo. Primeiros sinais de que não vai ficar muito boa. Aos poucos eu vou dando adeus à antiga tranquilidade. O barulho, em noites de festa (porque fizeram um clube), rouba-me o sono e o farfalhar das ideias. Por sorte, os meninos aqui e ali ainda brincam; por sorte há, uma vez ou outra, uma pequena picuinha. O latir dos cães, nas noites medrosas, é melhor que essas músicas sem sentido que os paredões infelizes tocam. E nas manhãs, o cantar dos galos, quando os ouço, soam-me como uma prosopopeia poética.

Eu vi ruas crescerem e tirarem muitos sonhos das crianças; o sonho de brincar; o sonho da gente grande, de poder sentar-se à calçada, sem medo ou pavor dos ladrões. E eu vou dizendo, em minhas vozes silenciosas: “cresce não, rua”! Sê sempre assim mesmo. Rua menina. Rua dos meninos. Eu sei que é pedido vão, ilusório e improvável. Além do pouco sentido em não desejar uma rua crescer. Eu só não quero uma rua seca de alegria, batida à chave. E alegria não tem muito a ver com barulho; tem mais a ver com liberdade de escutar o próprio barulho natural da vida.

27 de Julho de 2017.

CRÔNICAS DA CIDADE ------- De baladeira em punho

          Quando menino, não sei se dez anos eu tinha, havia em mim um sonho que respirava a insensatez: queria conseguir matar passarinhos. Isso porque os camaradas eram donos dessa artimanha. Eles pareciam ter nascido afeitos àquela triste ação; mal miravam a baladeira e, logo diante de si, mornos e mortos os passarinhos deitavam ao chão.

Mas eu, não. Ia com eles, pelas quebradas, com o embornalzinho repleto de pedras. E vendo, não muito longe, um pacu, ou um azulão, ou uma rolinha de penas brancas... mirava a baladeira uma, duas, três ... dez vezes, mas os bichinhos voavam rumo ao alto celeste, fugindo, como a rir da minha falta de jeito.

Na serrinha da avó Chica também eu fazia miragens com o cruel estilingue. Todavia, não ia além dos sustos aos bonitos passarinhos, ainda sem os conseguir matar. E mais e mais eu me frustrava porque, me comparando aos outros moleques, achava aquilo uma tremenda incapacidade. De tempos em tempos sofria aquele martírio.

Agora, ao recorrer a essa lembrança antiga, percebo o quanto essa incapacidade contribuiu para erradicar um martírio ainda maior: a indelicadeza de, na infância, extinguir parte dessa espécie inconsciente e, em alto grau, inocente.

Matar passarinho ainda é costume, é moda feia de nossa cultura. Meninos, aqui e ali, não podem ver um bichinho de penas sacudindo as asas num galho de pau, que querer logo atirar pedras, qual se tivesses sido esculpidos para não viver muito.

Os meninos fazem uma chuva de pedras com a intenção de matar os passarinhos, tão ingênuos quanto os próprios pássaros. Mas também tão capazes de aprender o controverso dessa maldita arte. Não têm, assim, um grão de maldade. Enquanto nós, na idade adulta, não matamos nada, e nossa consciência é do jeito que é. Pequenos, os meninos mal orientados por gente grande, esticam a baladeira, tão inconscientes quanto seu alvo.

Hoje, pai que sou, digo ao pequerrucho lá de casa, mais apaixonado por passarinhos do que eu, da antilógica de se pôr a cabo, as suas vidas. Porque foram feitos para saírem em voo e em canto, sem liberdade, mas com direito à vida. Direito consolidado por mãos humanas, mas dado originalmente, por Deus. E se ele insistir com a ideia, rezo para que tenha a mesma falta de jeito com baladeiras.

E penso comigo: se tivesse sido profeta, escreveria: vão para o inferno todas as criancinhas que matam passarinhos e quaisquer outros animais, e que sequer esticarem baladeiras com esse propósito. E se fosse homem de leis, sancionaria a seguinte: está proibido o uso de baladeiras por meninos, salvo para acender o fogo de manhã e fazer café.

19 de Março de 2017